sábado, 5 de maio de 2012

Gordura mórbida

A cidade se iluminou quando surgiu na mente uma ideia santa.

E chorou por mim como choram as nuvens.

Metamorphosis


São borboletas os pensamentos de um morto. Ora este tivesse o desfrute da oportunidade de apodrecer sem ser escondido. Sem ser enterrado em uma caixa. Tal qual tesouro pirata de enorme valor.

Frutos da evolução de vermes que trabalharam semanas a finco. Que adentraram seus olhos. Adentraram seus ouvidos e invadiram sua boca. Se esfregaram no cérebro, que repousa na gaiola como um pássaro doente e calado.

Luzes de Natal apagadas por conveniência do tempo.

Comem cada partícula, absorvem e crescem por conhecimento.

Libertam-se. Silenciam-se.

Finalmente e infinitamente.