Gordura mórbida

A cidade se iluminou quando surgiu na mente uma ideia santa.

E chorou por mim como choram as nuvens.

Metamorphosis

São borboletas os pensamentos de um morto. Ora este tivesse o desfrute da oportunidade de apodrecer sem ser escondido. Sem ser enterrado em uma caixa. Tal qual tesouro pirata de enorme valor.

Frutos da evolução de vermes que trabalharam semanas a finco. Que adentraram seus olhos. Adentraram seus ouvidos e invadiram sua boca. Se esfregaram no cérebro, que repousa na gaiola como um pássaro doente e calado.

Luzes de Natal apagadas por conveniência do tempo.

Comem cada partícula, absorvem e crescem por conhecimento.

Libertam-se. Silenciam-se.

Finalmente e infinitamente.

Bochechas molhadas

Os primeiros raios de sol esmurram a janela para a revista matinal. Vasculham todas as gavetas, todas as frestas, todos os nervos do meu corpo e verificam quão viva eu ainda sou.

Os pequenos fragmentos de pele no chão se tornam poeira escura, que se acovarda nas arestas do quarto como um cão abandonado.

Os lençóis se enrolam, culpados, protegendo cada centímetro da figura frágil que dorme, surda à invasão, encarcerada em pensamentos que julga seus. O mundo morre fora das cortinas cor de marfim.

Acorde.

A luz me esgaça as pálpebras e me grita que é hora de ir. Eu só quero mais alguns minutos. O gato dorme.

E de repente eu sou o sussurro de uma grande promessa.

Uma promessa que nunca há de sumir.

Que nunca há de sumir.

Nunca há de sumir.

Há de sumir.

Sumir.

Horizonte

"havia uma menina sentada

junto a uma janela

ela vestia uma velha camisa de dormir

larga

e tinha cabelos castanhos lisos

longos

tinha uma caixa de plástico vermelha

no colo

e olhava o horizonte cinzento

ao longe

talvez vivesse numa ilha

e talvez brincasse junto ao mar

nas tardes de verão

ela estava sentada

não sei bem se num banquinho de madeira

ou se num rochedo do tamanho do mundo

às vezes

os seus olhos pousavam suavemente

na caixa vermelha

e os seus pequenos dedos

imprimiam na superfície do plástico

antigas histórias

de gente que não mais voltara do mar

a casa era do tamanho

de uma janela que dá para o mundo

e a madeira cheirava a madeira

e alguma coisa nela me dizia

que outrora fora barcos

nenhum entardecer

se assemelhava ao que habitava

aquela janela

e a menina sabia-o

não sei bem como

os seus olhos cinzentos

olhavam o horizonte

com a paciência

de quem olha os horizontes

e por vezes

esticava o pescoço

para ver mais longe

ela descobrira sozinha

o significado da palavra longe

o tempo era

verdadeiramente

algo indistinto

e os cabelos

acariciados pela tempestade

gritavam

aos olhos mais atentos

a palavra eternidade

sempre que abria as mãos

caíam ao chão

punhados de terra

ainda misturada com raízes

e no seu colo pousava

aquela caixa vermelha de plástico liso

como uma mancha de sangue

no branco sujo

da camisa de dormir

de vez em quando

cantava

melodias tristes

que ela ouvira

certamente

da boca dos mortos

que escolheram aquele lugar

para olhar o horizonte

um dia

alguém vindo do mar

dissera-lhe ao ouvido

a palavra infinito

e ela rira

ria sempre

que alguém dizia

infinito

desde então

passava noites inteiras

na sua janela

nenhuma palavra

se lhe ouvia

mas ria-se às vezes

como se riem as crianças

há quem diga

que lhe morrera o mundo

e que perdera o tempo

numa noite de tempestade

outros dizem que aprendeu a falar com os mortos

e que passeia no fundo dos mares

que chama pelo respectivo nome cada estrela

e que tem uma música para cada pôr-do-sol

que guarda na pequena caixa de plástico

todos os sonhos dos homens

eu sei que ela tem uma janela nos olhos

imagino que corra na praia

e que caminhe sem dificuldades

na estrada do horizonte

julgo que é sozinha desde sempre

e que não gosta de andar com guarda-chuva

provavelmente

conhece mesmo o fundo dos mares

e nem sequer me custa acreditar que

se pudesse ver o que esconde

aquela caixa de plástico

ela me pareceria vazia"

[José Rui Teixeira]

In Utero

Se arrasta para fora do mar, pingando areia e asfalto por onde passa. Se derrete em ruas e avenidas e se acende em postes de luz.

Cores se esfregam nas paredes e muros. Roma lambe os prédios e tudo o que é antigo vira centro da cidade.

Sobe alto até o céu. Se expande acima do horizonte e faz com que ele se torne teclas de um piano mal afinado que insiste em ser parte da orquestra principal.

A vertigem flutua das entranhas para chutar a porta de escape. Narcisistas se amontoam em frente às estrelas e te forçam a virar a cabeça para conseguir um olhar recíproco.

As trigêmeas, separadas ao nascer, são tão imensas que se olhares para elas, te pegas no chão.

Feche os Olhos

Era uma locomotiva fumegante e avermelhada, ardendo no que o inferno tem de pior. Pingando veneno com força total a frente.

Todo o resto era trilho, fraco e velho, impotente em sua mera existência sobre a pedra, a lama e a grama alta.

E por que, Deus, eu iria querer compartilhar alguma coisa tão ruim quanto isso?

Cala-te e dás a outra face.

Viando

Era estranho que preferisse olhar para o céu estrelado a conversar com alguma outra pessoa naquela festa. É fácil de se perder em pensamentos como os dela. Bastam segundos e ela já sumiu. Tudo o que é possível ver a sua frente é uma casca aeróbia.

Ela te aponta o Cruzeiro do Sul e te conta sobre sua vida de carretel. Ela tem cabelos de serpentina e esquece que hoje é Domingo. Amanhã não trabalha, mas não consegue se divertir quando a música está alta assim. Te pergunta sobre a tua camiseta e some de novo. Ela conta os batimentos cardíacos quando toca os dedos no pulso ou na lateral do pescoço.

De repente se sente sozinha. Se dissipa mais uma vez e começa a perguntar por que insiste em se colocar em situações como aquela. Olha em volta, comenta mentalmente sobre uma pessoa ou duas. Não consegue entender muita coisa do que acontece ali.

Sempre fica confusa durante suas doses de realidade.